[rp fechada] - kaleidoscope

001. let me stay

“Não há em mim nada que remeta ao passado; nem o rosto, nem essas mãos que hoje conhecem novas texturas. É como renascer, não tornando-me isenta  das agonias e dores do parto. Quando o novo surge, é próprio que o de outrora morra. Caso não o faça por natureza, então que seja destruído”.

— Skylar.


Nem mesmo Alighiere poderia pensar na perspicácia que era o inferno pessoal de Sky. Tão profundo nos recônditos daquela tão sofrível alma, mostrava-se como uma peça metamorfa — capaz de alcançar qualquer formato para atingi-la em seus pontos vitais. Sucumbir gradativamente aos anseios da própria mente não era um fato, mas um processo; gradativo, diferente de qualquer outra sensação, paciente e tão letal quanto uma espada. Perder para si própria em uma batalha predestinada à derrota.

Em sua terra natal — nos confins frios e mais remotos da Irlanda do Norte —, aquele período sacro ao final de um ciclo era devidamente comemorado. Abrangendo o Solstício de Inverno, os pagãos comemoravam Yule. Ela, como descendente direta daqueles cuja mentalidade era ligada ao folclore irlandês, não faria diferente. Pensava naquilo ao fechar a porta do quarto, onde uma decorada guirlanda fora pendurada.

Nas dependências externas, nada havia além dos esmaecidos tons alvos. Surpreender-se-ia quem a visse ali, ainda com o astro rei em suas últimas horas antes da transição — o ocaso —, ao período noturno. Ela, de características notívagas, era usualmente vista quando o manto de sua mãe recobria o mundo. Não naquele dia, contudo. Precisava sentir-se ancorada, sensação essa que apenas os raios solares do poente podiam fornecer à sua alma.

E era ela a tocada por eles.

Aqueles últimos resquícios de fótons alaranjados, ora amarelados, resvalavam em sua pele. Nem ébano, nem mármore — mas sim a mais pura porcelana, macia como seda chinesa. Iluminavam-na, um toque ébrio e cálido que ordenava seus pensamentos de uma forma estranhamente reconfortante.

Retornara de Nova York há pouco; ainda tinha em si as marcas dos conflitos travados. Na sombra das pálpebras, as imagens por ela presenciadas não desapareciam. Gravadas profundamente na memória, as abominações advindas dos seios secretos da cidade — perversões, tortura, sadismo. Era demais para alguém como ela, já tendo sua bagagem de traumas, suportar. Infelizmente, não podia fazer nada agora… ou pelo menos era isso que pensava.

“Não se possui o que não se compreende”, ela rememorou. A frase de Goethe pareceu oportuna àquela linha de raciocínio, conforme Skylar lembrava do quão apática sentira-se ao deparar-se com sua própria fraqueza. Nenhum dos semideuses — nem os lendários, como Heráclito e Perseu —, nasceram em suma sabedoria de seus dons. Ainda assim, sentia-se parcamente convicta do que era capaz. Presa àquela carne limítrofe, sem saber designar com propriedade a ascensão dos próprios poderes em profusão, sentia-se inútil. Não sabia, aliás, até onde poderia chegar com seus dons divinos… e o quão perigosos poderiam ser.



[...]



— Espero não estar atrapalhando.

A voz dela surgiu. Mediante os olhos obscuros, o branco fundia-se aos tons de madeira escurecida dos troncos das árvores e, mais além, a água claríssima e vítrea do córrego. Em um tronco que há muito havia quedado-se na relva, o corpo masculino sentado mostrava-se despreocupado e, talvez, alheio à sua chegada. Enfiou as mãos enluvadas nos bolsos do sobretudo negro, avançando mais alguns passos.

O evento começara: outrora azul, o céu próximo à linha do horizonte era colorido em paletas quentes de laranja e vermelho. Lentamente, anoitecia. Hematomas púrpuras e violáceos tomavam as nuvens mais distantes, anteriormente pálidas, colorindo-as como uma magnum opus.

A noturna limitou-se a observá-lo — seu interlocutor. Era jovem, agraciado com uma aura tão vívida que era quase bonita de ser sentida. Agitava sutilmente o substrato místico, fazendo Krøhonen perceber que aquele perante si não era um semideus iniciante. Agitou os cabelos escuros, tão semelhantes aos dele, embora suas similaridades físicas morressem por aí.

— Há momentos no anoitecer em que os astros brilham com maior intensidade. — citou, sem mesmo ter sido perguntada daquilo. — As primeiras estrelas que virão quando a noite cair podem ou não ser estrelas... Em geral são cometas perdidos, satélites desconhecidos ou galáxias inteiras, a milhões de anos luz daqui. — olhou-o com o canto dos olhos.

Ah, aqueles olhos…

Alternavam-se, na luz do poente, do negro opala para um lilás como uma ametista, ou sutilmente vermelhos feito labaredas, ora azuis como a água do riacho. Olhos brilhantes, vivos, demoníacos… um caleidoscópio vivo.

002. yule!

Não era mais azul, seja turquesa ou celeste — era violeta, aquela cor que despontava muito além. Tinha em si um minuto de mistério entre seu degradê, ora anil ou lilás, implicando em tons densos. Krøhonen achava incrível e, por questão de instantes, quase podia sentir sua força sendo renovada com a chegada daquele ciclo.

“Perdidos, desconhecidos, distantes…”

Pensou nas palavras que ele dissera. Pareciam adjetivos cabíveis a ela própria; alternou as íris da aquarela celestial ao corpo esbelto que a observava.

— Sim, os renegados antecedem o maior dos espetáculos. — conseguiu sorrir, ainda que fracamente, com aquele proferir. Nunca havia visto por aquela perspectiva, e era interessante analisá-la daquela forma. Delicadamente, tomou o assento ao lado do outro. — Diferenciá-los não é difícil. Cada um emite uma energia própria, uma vibração particular. São forças antigas, criaturas sem nome, talvez deuses de tempos primordiais que perderam-se no cosmos.

Havia, mesmo naquela suposição fantasiosa que havia dito, um fundo de verdade. Os conhecimentos da Weiz iam até o Manto de Nyx, sendo a principal esfera de abrangência de sua mãe. Conhecia também um pouco do que existia além, isto é, o vácuo dos domínios do deus esquecido, Érebo. Aqueles reinos intergalácticos, vastos e ancestrais, eram tão ou mais abismais que o oceano. E, como este último, era pouquíssimo compreendido.

— Perdoe-me. — retratou-se, o ar escapando do seu nariz em uma suposição de riso. — Talvez não os sinta como eu; um telescópio, nesse caso, o ajudaria melhor que toda essa conversa sobre energias sinistras e vagantes.

Finalmente, pôde recair sobre ele seus olhos contemplativos. Jovem, absorto em si mesmo antes da chegada da noturna, gentil. Percebeu que ele detinha uma curiosa tranquilidade que, somada às simplicidade com a qual exibia na condição de ser, criava uma atmosfera particular de comodidade à irlandesa.

— Ah, apropriadamente. — aceitou cuidadosamente o recipiente. Morno, o material infundia um calor aprazível no tecido coriáceo da vestimenta que revestia a mão. Um gole e apresentou o líquido fumegante ao paladar, e sentiu-se aquecida por dentro quando engoliu. — Obrigada, Joel. — testou o nome nos lábios pela primeira vez. Articulou-o com aquele sotaque nortenho, quase puxado à fala britânica, ainda que menos aberto como seus conterrâneos do Reino Unido.

— Chamo-me Skylar. — introduziu, o que era um prelúdio à frase seguinte: — Filha de Nyx. — aprendera a usar aquele título não com orgulho, mas como um complemento ao nome. Como se sua ascendência também lhe identificasse; e de fato o fazia. Pois, graças ao icor dourado misturado ao sangue humano em suas veias, estava ali. — Espero não estar sendo incoveniente…

Oh, céus divinos, lá vinha ela — aquela Skylar curiosa de sempre!

— … Mas poderia saber o porquê de você, Joel, estar aqui sozinho? — ergueu uma sobrancelha. Na face, o semblante ameno de uma dúvida fútil. — Digo, é comum ver os demais sempre acompanhados, seja na arena ou no pavilhão. E aqui está você, sentado na neve, observando o anoitecer. Parece-me, no mínimo, curioso.

003. i'm staying

Vingança.

Uma palavra de sonoridade bela, pronúncia saborosa. Era um de seus temas preferidos a ser pensado — a ânsia pela retribuição, um sentimento amargo. Veemente acreditava que nada benéfico provinha da vingança, senão a saciedade de uma alma inquieta e quebrada, fadada à queda. Como um mantra, algo surgiu no fundo de sua mente:

“A obsessão por uma única pessoa é corrosiva e, se duradoura, leva-nos diretamente ao suicídio indireto”. A frase de M. M. Bellucci fez sentido naquele instante. Não via nos olhos de Joel, contudo, algo que remetesse ao lado sombrio da vingança. Reconhecer aquilo não somente em sua imagem quanto em sua aura causou, por breves segundos, um alívio em Sky.

— Parece interessante. — murmurou, conferindo as possibilidades. — Espero que ela não seja tão ausente ou incomunicável quanto minha mãe. — o que era aquilo em sua fala? Melancolia, tristeza, raiva? Não se poderia discernir, uma vez que nem a própria autora da frase era capaz de identificar aquele elemento secreto.

Um suspiro sinalizou como findo o pensamento. Não gostava de mentalizar Nyx mais do que deveria; sabia que se o fizesse — concentrar-se em demasia nela —, atrairia sonhos ruins. Weiz ainda tentava entender o motivo daquilo. Não demorou-se no raciocínio, uma vez que os dizeres de Joel levavam-na a outro pensamento simplório ainda longe de fazer menção em deixá-la.

Oh, sim. Os últimos dias foram difíceis.

Ainda carregava os hematomas de uma luta contra um semideus mais poderoso, tão bestial quanto os monstros que predavam os da sua própria espécie. Rememorar aqueles acontecimentos levavam-na ao momento magno onde, no desespero e na necessidade, fora obrigada a pôr fim a uma vida. Ainda que detestável fosse o homem, Skylar não sabia digerir a informação mesmo após dias. Lembrava-se da sensação extremamente fácil de tirar uma vida. Como o gume da espada alheia — de tão afiada e mortífera que era —, rápido penetrou a carne e os músculos, furando os órgãos e espalhando sangue pelo carpete.

O pior fora o posterior: a terrível sensação de empoderamento e força que advinha. Havia brincado de ser tão divina quanto os olimpianos, no direito de remover uma vida mediante seu próprio julgamento. Nêmesis, a mãe do rapaz ao seu lado, consideraria Skylar culpada naquele ato?

Ficou tentada a perguntar. Não o fez.

— Sim. Às vezes, em momentos como este, precisamos lembrar daqueles que foram esquecidos. — ela concordou. O sorriso estampado na face de outrem fê-la imitá-lo, prestigiando-o com fileiras de dentes brancos e alinhados entre os lábios rosados pelo frio. — Entendo. A calmaria é boa, serve para colocar os pensamentos em ordem. — comentou.

O suprassumo de sua curiosidade aflorou em sequência:

— Você acha que… — sussurrava, como se não quisesse que as árvores e Zéfiro os ouvissem. — Talvez eles estejam olhando para cá em retribuição? Os renegados. — questionou. Aquela sua imaginação fértil mostrava-se então, mas era uma pergunta até mesmo passível de análise.

Óbvio que o cosmos não a olhava de volta, nem a ela quanto ao homem consigo. Mas estariam os deuses — aqueles em seus tronos, esperando o momento de atormentar suas crias —, espreitando sua conversa? Ela esperava que não. Não queria mais interlocutores por ali, além do moreno que consigo estava. A placidez dele, somada às paisagem, era suficiente para fazê-la sentir-se bem.

— Espero que não me ache louca. — riu baixo. — Mas com todos esses deuses vingativos e criaturas esquecidas, renegadas, eu me sentiria bem em saber se existe pelo menos alguém que olha para nós, semidivinos, com piedade.

004.

Fê-la ouvir com atenção. Skylar sabia como era viver à sombra do medo, da angústia e do pânico. O terror de sentir-se perseguida e ameaçada, enquanto sua vida entre os mundanos em nada contribuía para afastar os seus inimigos naturais. Talvez por isso tivesse um apreço pelo Acampamento — a ideia de total segurança imposta pelas barreiras invisíveis faziam-na dormir melhor.

Pelo menos, era nisso em que se prendia a maior parte do tempo.

“Contar comigo mesma…”, pensou por alguns instantes sobre o que ele dissera. Sim, era uma ideia que a agradava, ainda que nem a própria irlandesa soubesse em quais decisões ela poderia ou não ter firmamento. Skylar temia, como sempre, caminhar de volta ao próprio passado; nada era tão direto àquele caminho que as escolhas pelas quais poderia optar. Servir aos deuses era como condenar uma parte de si ao controle olimpiano — não fazê-lo, praticamente uma sentença de morte.

Inexorável; de uma forma ou de outra, cedo ou tarde, precisaria da benção e do auxílio divino.

Ora, ainda tinha em si a parte humana. Era algo que não poderia libertar-se ou, na melhor das hipóteses, fingir que não existia. Era essa parte — a frágil, terrena, quebradiça — que a mantinha inteira. Sensível ao mundo, capaz de julgamento, senhora de suas próprias ações. Um paradoxo curioso, singelo: sua fraqueza era, ao mesmo tempo, fonte de seu poder. Um poder que ela, enquanto amálgama entre deuses e homens, detinha e que até mesmo superava o dos olimpianos:

Livre arbítrio, poder de ação. Liberdade.

— Eles não sabem nada sobre nós. — disse, embora aquilo fosse um pensamento destinado a ser guardado no fundo da cabeça. — Nem o que somos, nem o que seremos. Acho, Joel, que nos temem.

Aquilo parecia mais fantasioso que o assunto anterior, de renegados perdidos na Via Láctea. Mas para ela, naquele momento, fez sentido. Como uma epifania, soube no fundo de sua alma que era uma verdade também.

— Podemos andar por essa terra, dominá-la e moldá-la. Somos fruto tanto do terreno quanto do transcendental; herdamos absolutamente tudo. — olhou-o. Naqueles olhos místicos, conhecedores de segredos, havia certeza. — Por isso é conveniente para eles que nossas vidas lhes sejam apenas como ferramentas, ou melhor, peões de seus trabalhos. Uma vez reduzidos a isso, não somos nada. Se livres, nosso poder é tudo. — conseguiu, mesmo que por uma centelha, sorrir.

Quíron ficaria horrorizado ao vê-la proferindo aquilo. Era um discurso válido, todavia.

— Espero que não pense que sou uma anarquista. — havia divertimento no timbre.

005.

Nas espirais da mente da jovem Krøhonen, havia uma gama de pensamentos que sequer ela conseguiria ordenar. Contudo, naquele momento um era sobressalente: o sentimento externalizado nas palavras alheias eram, em suma, verdadeiros. Skylar reconhecia algo humilde naquela fala — uma sabedoria humana, simples, o que fazia dela muito valiosa.

Notou que o homem mediante si era dono de credos apreciáveis. Naquele mundo de deuses e monstros, uma mentalidade como aquela era como uma ilha rodeada de insanidade e perigo.

— É ótimo que pense assim. — comentou, um sorriso sincero ganhando os lábios avermelhados pelo frio. — Faz com que eu não perca a esperança em todos nós.

Nós.

Sky não confiava mais nos semideuses que em seus parentes olimpianos. Para ela — após as cruéis experiências que obtivera quando encontrara os demais meio-sangues até ali —, as crias meio humanas do panteão eram tão suscetíveis às atrocidades quanto seus pais. Perguntava-se quais seriam os fatores que fariam daqueles semideuses criaturas ruins.

Pois ninguém era totalmente bom ou mau; e esses ainda eram conceitos explorados e estudados por ela.

Mas a dúvida restava: quais seriam suas motivações a criar caos? Destruir, tirar vidas? Havia, sequer, uma razão para tal? Preferia suspeitar que sim. Era essa preferência que a fazia divagar que, em um mundo de livre arbítrio, poder esse que os homens detinham como outrora ela pensou, as escolhas eram suficientes para designar a penitência de alguém. Seriam, de fato?

Não. Ela própria já havia ceifado uma vida semidivina anteriormente. Isso não a fazia alguém necessariamente ruim, a depender do ponto de vista. Fechou os olhos momentaneamente, como se tentasse agarrar-se àquele raciocínio necessário. Escolhas como aquela levariam-na aonde?

À glória? À destruição?

Silêncio.

— O seu reino, M'Lorde… — entrou na brincadeira dele no momento seguinte. Inevitável fora o riso infantil deixado de seus lábios, as íris escuras como ametistas fitando-o. — É o melhor de todos. Primeiro, inexpugnável. Segundo, o mais cobiçado.

Sim, seria bom reinar sobre o Nada. Ser rainha de Lugar Algum. Aqueles títulos soavam como a mais pura liberdade — sensação essa garantida à sua essência.

— Certamente, também seria melhor que reinar sobre esse mundo caótico. — enfiou as mãos enluvadas por couro negro de volta ao sobretudo veludoso, morno. — Se você fosse um deles, digo, um dos deuses… Qual seria?

006.

Os olhos fixavam-se nos acrônicos, captando a essência de seu brilho como milhões de diamantes particulares. Intrínsecos ao Véu de Nyx, organizavam-se em padrões estelares de tal modo a formar desenhos quase abstratos a quem não prestasse a devida atenção: constelações.

Observá-las fazia uma parte de Sky pensar em quem as teria colocado ali. Quem as comandava, ou se haveria alguém capaz de suprimi-las por completo. Sua mãe talvez obtivesse todas aquelas respostas e o poder necessário para torná-las realidade. Por vezes, a filha invejava a gama de capacidades obtidas pela primordial — ter uma parte, mínima que fosse, poderia dar fim a todos os seus problemas.

Mas havia algo corrosivo no poder.

A tentação, por si só, já era um fardo pesado em demasia. Fazia-a relembrar que nem mesmos deuses — sendo esses os seres mais poderosos existentes —, eram capaz de resistir à ela. Sendo Skylar apenas metade de uma divindade, sabia que se obtivesse poder naquela magnitude, sua parte humana seria a primeira a colapsar.

“Não há bondade enquanto a ganância se sobressair. O que resta é egoísmo”.

— Eu não gostaria de ser uma deusa, tampouco. — a norte-irlandesa percebeu, deixando-se murmurar aquilo como se não controlasse os próprios pensamentos e falas. Os olhos, que agora acompanhavam uma tonalidade obscurecida tal qual aquela do céu notívago, percorreram a forma masculina até que encontrasse os dele como firmamento. — Ultimamente, percebi que há alguma coisa na fragilidade humana que me traz conforto. O destino limitado que temos, a iminência da morte; são fatos que tornam nossa estadia aqui mais interessante.

“Eu não saberia lidar com a imortalidade — soa como a pior das maldições”.

— Além do mais, a vida dos Olimpianos é cheia de altos e baixos. — embora o sorriso fosse ausente naquele instante, havia algo irônico em sua voz. Uma pontada inócua de sarcasmo. — Nem eles próprios conseguem manter seus companheiros nas rédeas; passamos pela Guerra de Tróia, duas Guerras Mundiais, sempre há alguém tramando para derrubá-los…

“Doze deuses do Panteão Grego, e nenhum deles consegue impedir tragédias. Soa-me como deuses inúteis”.

— Não gostaria de carregar essa responsabilidade pela eternidade.

007.

O vento ali era um sussurro quase constante, um leviano toque de brisa que rodopiava entre os galhos nus das árvores. A água cristalina do riacho, com pedaços brancos de gelo aqui e ali, corria veloz pelo leito lodoso. Conforme a abóbada celestial era enfim dominada — não somente pelo azul escuro quanto pelos tons de preto que se seguiam —, Sky sentia algo mudando no ar.

Talvez sua sina, a qual era cuidadosamente tecida pelas Parcas, estivesse alterada. Os sons advindos das árvores talvez fossem, na verdade, ecos das engrenagens do destino movimentando-se pouco a pouco; e tudo aquilo a fazia voltar os olhos diretamente para os de Joel. Eram profundos, fitá-los era como encarar um par de abismos gêmeos. Neles, via seu próprio reflexo.

As barreiras translúcidas do acampamento eram as reguladoras do clima ali, e ainda assim, uma neve sutil caía. Os flocos por eles moviam-se como em uma dança, aglomerando-se nos cabelos e roupas dela e derretendo com o calor emitido pelo corpo magro.

— Tá gá le híobairtí. — “sacrifícios são necessários”. Aquele fora mais um de seus pensamentos indevidamente externalizados. Seguindo a lógica do filho de Nêmesis, talvez a estadia humana naquele plano também fosse repleta de incompreensíveis trívias. Sacrificar algo ou alguém era um dos processos mais difíceis e dolorosos a serem sentidos; perguntava-se se os deuses sentiam-no tal qual os mortais.

Se não, os invejaria por isso.

Somente ao proferir suas últimas palavras, Joel estendeu a mão para ela. Skylar não saberia dizer se o encarou por um segundo ou vários, e ao terminá-lo, limitou-se a puxar o couro que recobria seus dedos. Primeiro um, depois outro, então mais um… até que removesse a peça por completo da mão direita, expondo a palidez dos dígitos finos e delicados. Com estes, apertou a mão de outrem.

— Não, não precisamos passar por isso sozinhos. — concordou. Imaginava se em algum lugar as Parcas estariam olhando-a. A trama que teciam parecia ainda mais obscura agora, e quase podia ouvir a risada de seu irmão, Moros, o destino. Fosse aquele arrepio de ansiedade ou frio, não saberia distinguir, mas a certeza no olhar do semideus mediante a garota era mais que suficiente para ela.

“Olhos justos, olhos simples”.

Em seu íntimo, sentia que Joel desempenharia um papel fundamental em seu futuro. Skylar só não sabia atestar a veracidade daquele sentimento; entretanto, era bom saber que poderia contar com ele.

— Vamos! — a norte-irlandesa puxou-o pela mão. — O jantar será servido em pouco tempo. — as bochechas estavam vermelhas em função do frio, assim como os lábios. Neles, um sorriso.

— Ei, Joey… — o apelido fluiu fácil, tranquilo. — Gostei de você. — confessou Sky; aquela Sky tão reclusa e desconfiada, contemplativa, única. — Eu sinto que nos veremos de novo… muito em breve. Quando isso acontecer, você me dá a receita desse achocolatado divino.

Lançou a luva para ele — aquela que havia removido anteriormente —, de couro preto ornamentado. Por mais banal que fosse o presente, decidiu entregá-lo mesmo assim.

— Precisamos voltar. — por fim, falou. — Sabe, o céu noturno esconde seus renegados… mas também esconde muitas outras coisas. Não estou ansiosa para descobrir o quê, ainda. — riu. Virou, direcionando o corpo ao caminho pelo qual viera. A mão encoberta jazia ao seu lado enquanto caminhava, mas a outra, exposta, fora enfiada no calor contido do bolso do sobretudo.

Ao abandonar a área, o que restou de si foi seu rastro: pegadas das botas na neve. Fora isso, mais nada.

snow: