Ficha de Reclamação

Meu pai
Sou filho de Hefesto. Acho que é o que mais se encaixa na minha personalidade.

Infelizmente, dizem que eu sou chamativo. Eu nunca gostei muito de ser o centro das atenções, porém por algum motivo, isso não impede de eu sempre ser o principal assunto. Não digo isso com modéstia, não me entendam mal, até porque não é o holofote que a maioria das pessoas gostaria de estar sob. Não é como se os outros gravitassem ao meu redor ou como se eu fosse o queridinho, o favorito. Talvez seja pela minha personalidade, talvez seja porque sou (ou pelo menos me considero) simpático, ou simplesmente porque eu falo o que penso e não tenho vergonha do que acredite ou sinta. Pode ser também por eu ser bissexual. Independente do motivo, esse chamariz que tenho é estranho e me incomoda um pouco.

Eu sempre me pergunto o porquê disso. Me olho no espelho e vejo um garoto comum. Nada em mim destoa do resto dos garotos com quem convivo. Tenho cabelos castanhos bem lisos, raramente os deixo crescerem demais, e meus olhos são de um verde vivo, assim como metade dos californianos que conheço. Com meus um metro e setenta, não sou nem alto e nem baixo.

Meu corpo também não é lá grande coisa. Sou meio magro, com poucos músculos. Talvez um pouco mais do que o normal para um menino de 14 anos, mesmo assim não é nada fora do normal. Tenho a pele morena, do tom de quem toma muito sol e vai muito à praia, mesmo que eu raramente faça qualquer uma dessas coisas. Quando me veem, todo mundo jura que eu sou aqueles garotos caiçaras que passa o dia inteiro no mar surfando. Não posso culpar ninguém por isso. Realmente pareço um protótipo de surfista, contudo esse não é nem um pouco quem sou. Nunca gostei do mar, muito menos surfar.

Um dia ainda vou entender o porquê de eu ser o primeiro a desconfiarem, o primeiro a se meter em encrenca. Queria muito entender.

Bom, vou contar um pouco da minha história para vocês agora. Não é lá grande coisa. Até eu me surpreendo com algumas coisas que me acontecem. Vivo me perguntando o porquê de ser comigo. Vamos lá, por onde começo?

Eu nasci na Califórnia, na cidade de San Diego, no dia 25 de Janeiro de 2001. Eu nunca conheci nenhum dos meus pais. Pelo menos, não tenho nenhuma lembrança deles. A Irmã Maria que cuidou de mim dos dois aos cinco anos de idade disse que minha mãe me deixou na porta da Pier Church quando eu era apenas um bebê.

Eu cresci, então, junto com vários outros órfãos, de todas as idades. Meu primeiro orfanato foi o da própria Igreja. Foi aí que meus problemas começaram. Os mais velhos viviam pegando no meu pé. Eles faziam todo o tipo de coisa. Quebravam estátuas de santos, entupiam os canos do órgão com meias, alagavam os banheiros. Eles realmente faziam de tudo. Depois, claro, a culpa caía sempre em mim. Como as freiras achavam que uma criança de cinco anos podia fazer tudo isso?

Com cinco anos, fui transferido. Fui para o Poplawski Center, também em San Diego. Lá as coisas não foram muito diferentes. Eu comecei a ficar revoltado. Apanhava dos mais velhos, vivia fugindo das garotas que queriam me maquiar e me chamavam de princesa, e ainda por cima ficava de castigo pelo que eles haviam feito comigo.

Passei por mais dois orfanatos em San Diego, até que em 2011, com 10 anos, me mandaram para Los Angeles, para o quinto orfanato, Marywhale Orphanage. Não me adaptei lá também, claro. No entanto esse foi o pior de todos. Nenhuma criança gostou de mim. Eu não gostei de nenhum dos outros órfãos.

Eu gostava de ficar na minha. Gostava de ficar criando coisas, imaginando como seria minha vida. Ficava, na maior parte do tempo, no meu quarto. Juntava tralhas e criava meus próprios brinquedos. Eles nunca duravam muito, afinal, todo mundo queria os brinquedos para si. Os funcionários também começaram a se aproveitar das minhas habilidades manuais. Eles tomavam as coisas que eu fazia e vendiam, porém eu nunca via esse dinheiro. Foi o primeiro orfanato do qual não fui transferido, afinal, eu era lucrativo. Passei a maior parte do meu tempo em Marywhale chorando. Claro, quando eu podia chorar.

Eu tinha me tornado praticamente um escravo. Eles haviam industrializado minha produção. Passava dezesseis horas por dia fazendo mil objetos diferentes. Eu fazia de tudo carrinhos, esculturas de metal, bonecas, peões, de tudo mesmo. Mas, nada que eu fazia ficava pra mim. Assim que terminava, colocava aquilo que eu fazia em uma caixa e no final do dia o Senhor Donovan, chefe da ala que eu ficava, vinha e levava tudo embora. Depois, ele voltava, me levava para o meu dormitório e me trancava lá até de manhã. Eu estava perdendo o gosto pelas coisas que eu mais amava fazer: criar e construir.

Quando completei 14 anos, eu estava farto daquela rotina. Havia passado quatro anos fazendo a mesma coisa todos os dias. Não tinha folga. Não tinha para quem pedir ajuda. Os adultos que vinham visitar o orfanato achavam “lindo que o menino cria tanta coisa bonita”, eles diziam. Certo dia, decidi que bastava e esperaria a melhor oportunidade para pôr meu plano em prática. O Sr. Donovan, um homem com uma barriga enorme, olhos minúsculos e que parecia não ter pescoço e que estava sempre suado, veio buscar o caixote com as “mercadorias” que eu havia produzido naquela tarde, eu vi minha chance. Ele deixou a porta da sala destrancada. Como ele demorava por volta de dez minutos para voltar, eu sabia que tinha que aproveitar. Me levantei da cadeira, peguei um pedaço de metal afiado semelhante a uma faca, alguns pregos, um martelo e uma marreta pequenos, coloquei o metal e os pregos nos bolsos e saí correndo em direção à porta.

O orfanato era grande, era um dos mais antigos de Los Angeles. A construção que hoje o abrigava tinha sido a Casa Grande de uma fazenda, cheia de quartos, salas e banheiros. Eu estava no primeiro andar da casa e meu quarto ficava no último, no terceiro piso, do outro lado da casa. Eu conhecia só um pouco do lugar, não via muito além dos corredores e escadas entre a sala em que passava a maior parte do tempo e o lugar em que eu dormia.

Eu não tinha muitos pertences, afinal não tinha muita história além dos orfanatos em que eu vivi. porém eu precisava voltar até meu quarto. A Irmã Maria havia me dado um colar de ouro quando eu era mais novo, ela disse que estava comigo quando ela o encontrou. Eu tenho certeza de que foi um presente do meu pai.

Coloquei minha cabeça para fora, espiando se vinha alguém no corredor. Era tarde, devia ser perto das dez da noite, não deveria ter mais ninguém andando por aí, todavia não custava conferir. Como esperava, o corredor estava vazio. Com calma, tentando não fazer barulho, saí de mansinho. Pé atrás de pé, cheguei até a escada mais próxima. O suor tomou conta do meu rosto e minha cabeça latejava a cada batida do meu coração. Subi as escadas depressa. Eu não tinha ideia de onde o Sr. Donovan estocava os meus “produtos”, então, sabia que precisava me apressar. Assim que cheguei ao segundo piso, ouvi o ruído da porta abrindo. Corri e me escondi atrás de um balcão do lado oposto a escada. O som dos passos foi aumentando, aumentando cada vez mais até eu sentir que ele estava na frente do balcão. Eu agarrei com força a marreta que ainda estava na minha mão, pronto para acertar quem quer que fosse que estivesse do outro lado.

Lentamente, os passos se afastaram, atravessando o corredor. Outra porta se abriu e pouco depois ouvi-la fechando. Cauteloso, eu levantei meus olhos para espiar por cima do balcão. Qualquer que fosse a pessoa, ela não estava mais lá. Em seguida, o barulho da tampa da privada caindo sobre o vaso me acalmou um pouco. Eu continuei seguindo o corredor, em busca da escada que daria ao terceiro andar. Uma porta entreaberta me chamou a atenção. Uma luz saía de dentro, oscilante como a do fogo. A minha curiosidade foi maior do que meu medo.

A sala parecia um escritório. A luz que despertou minha curiosidade vinha de uma lareira no canto esquerdo da sala. Na minha frente, uma escrivaninha antiga de madeira e com detalhes em ouro ocupava boa parte do cômodo. Grandes janelas coloniais atrás da mesa deixavam a luz da lua entrar e ocupar o chão, iluminando o tapete persa e misturando-se com a do fogo. Armários enormes se estendiam por todas as paredes, suas prateleiras estavam cheias de livros que pareciam do século passado.

— Que lugar diferente ‒ sussurrei a mim mesmo. Caminhei até a poltrona que estava atrás da escrivaninha. Sentei-me e abri uma das gavetas. Dentro, haviam diversos envelopes pardos, daqueles que você vê em séries policiais, escrito “ultrassecreto”. Porém, nesses não tinha nada, apenas nomes. Eles estavam organizados por ordem alfabética. Em um dos primeiros, reconheci o nome de um dos garotos mais velhos: “Craig, John”. Ele era um garoto de quinze anos. Seus pais haviam sido assassinados em sua frente quando ele tinha apenas cinco anos. Continuei folheando os envelopes. Encontrei um com a etiqueta: “Lefurgey, Peter”.

Ouvi um estalo vindo do corredor. Alguém andava sobre as tábuas de madeira. Os pelos do meu braço subiram e um arrepio percorreu minha espinha. Olhei pela janela e logo me arrependi amargamente. Era alto. Muito alto. Odeio alturas, sempre odiei. Nada se compara ao solo firme, forte e seguro. Estava desesperado. Não pularia da janela nunca, mas não tinha onde me esconder. Segurei a marreta com força e pedi a Jeová, Buda, Alá, qualquer divindade que estivesse ouvindo, que eu acertasse, caso aparecesse alguém.

— Peter! ‒ um grito abafado ecoou por todo orfanato. Era a voz de Sr. Donovan e vinha do primeiro andar. Logo em seguida, um alarme disparou.

— Merda ‒ exclamei. O funcionário havia voltado para a sala onde eu deveria estar e soara o sinal que alertava todos sobre a fuga de uma das crianças. Eu havia falhado. Não haveria como escapar sem ser percebido, agora que todo mundo sabia do que eu estava tramando. Naquele momento, quase entreguei o jogo. No entanto, algo em mim, me fez continuar. Não sei ao certo, pareceu uma voz me encorajando. Comecei a ouvir uma gritaria. Pessoas corriam para todos os lados. Isso me lembrou de quando, pouco depois que eu cheguei, uma garota fugiu. Nunca a encontraram, mas o estardalhaço que foi feito naquela noite parecia muito com o de agora.

— Só espero que tenha o sucesso dela ‒ murmurei para mim mesmo. Guardei o envelope entre a calça de moletom e minha barriga e fui até o corredor. Ele estava um caos. Via as “Tias”, que era como elas pediam para ser chamadas, apressadas. Algumas ainda vestiam seus roupões, outras não tiveram tempo de tirar os bobes do cabelo. Uma delas usava uma daquelas máscaras de argila verde dos comerciais da TV. As crianças não ficaram paradas também. Corriam de pijama com mochilas nas costas ou arrastavam as fronhas com seus pertences dentro. Uma delas, acho que seu nome era Claire, quebrou a janela e saltou para fora, pendurando-se em uma corda de lençóis.

O caos estava instaurado. Aquela era minha chance. Praticamente desde que eu cheguei, eu fiquei confinado à “Sala de Brinquedos”, maneira que os funcionários chamam, ou “Senzala”, como eu apelidei. Ninguém quase me conhecia. Eu não tinha os mesmos horários que as outras crianças. Comia apenas quando o Sr. Donovan me deixava, dormia e tomava banho nas mesmas condições. O único que realmente saberia quem eu era seria ele. Precisava sair antes que ele me avistasse.

Sai correndo em meio ao tumulto. Cheguei até a escada do terceiro andar. John descia a escada. Ele levava uma mala preta nas costas, usava uma jersey antiga e surrada do L.A. Kings e uma calça preta de moletom rasgada no joelho. O garoto gordinho era ruivo e tinha os olhos azuis. Ele parou e nós ficamos nos olhando por alguns segundos.

— Boa sorte, Peter ‒ pela primeira vez, vi John sorrindo ‒ valeu pela chance.

— Va-valeu ‒ eu não consegui não gaguejar. Ele, quando podia, me infernizava, mas agora estava lá, me desejando boa sorte ‒ pra você também.

Ele acenou com a cabeça e saiu correndo na direção oposta.

— Ah, use preto. Fica mais fácil de se esconder no escuro ‒ ele falou e sumiu em meio ao caos.

Eu subi as escadas e no topo me deparei com uma cena pior do que eu esperava. A maioria das portas que dava ao quarto dos órfãos havia sido arrombada. Crianças e adolescentes corriam por todas as partes, segurando todo o tipo de objeto.

Corri ao meu quarto. Eu era o único que não dividia meu dormitório com ninguém. A porta estava, como eu esperava, trancada. Sem nem pensar duas vezes, acertei repetidamente com a marreta na maçaneta, até que ela cedesse.

Meu quarto era o menor de todos, provavelmente tinha sido adaptado do que um dia foi um banheiro. Ele era todo branco, tinha apenas uma cama de metal, com lençóis também brancos (o que sempre me remetia a um leito de hospital), uma arca de madeira, onde eu guardava minhas coisas, e um abajur tão velho quanto a casa em si que nunca funcionou.

Abri o baú, tirei uma mochila laranja, coloquei as duas mudas de roupa que eu tinha dentro dela e coloquei o envelope. Precisava ler o que tinha dentro, no entanto faria isso depois. Peguei o colar de ouro dentro de uma sacola de veludo vermelho. O colar era lindo; uma corrente que lembrava um cabo de aço dourado e com um pingente, em forma de bigorna feita de ouro vermelho. Atrás da bigorna estava escrito: “Para Peter, com amor, de seu pai”. Era a única relíquia que eu tinha de meu pai. Só possuía aquilo dele. Nada mais. Coloquei o colar em meu pescoço e o pus para debaixo da camiseta. Infelizmente, eu não tinha nada preto.

Sai do meu quarto correndo. Nunca gostei daquele lugar e com certeza ele não deixaria saudades. Desci as escadas na outra ponta da casa. Eu desesperadamente precisava chegar ao térreo, ao primeiro piso da casa. Imaginei que descendo por onde eu não passei as chances de eu encontrar Donovan eram menores.

Desci os dois lances de escada tão rápido que não sei como não tropecei ou cai. Chegando ao primeiro andar, lembrei que no final do corredor tinha uma janela igual a que vi no escritório, mas essa dava direto na grama. Seria minha salvação. Disparei pelo corredor, ansiando pela liberdade. Eu estava a uns 10 metros da janela, a marreta e o martelo já mão para quebrá-la quando Donovan apareceu na minha frente. Ele saiu de uma das salas.

— Te procurei em todos os lugares, seu moleque! ‒ o homem espumava pela boca. A camiseta pingava com o suor. Ele arfava. Com certeza não estava acostumado a correr.

— Eu não serei mais um escravo! Eu não nasci para isso e você não pode me impedir! ‒ as palavras não tinham a força que eu queria. O funcionário gargalhou.

— Duvido você passar por mim, pirralho! ‒ ele abriu as pernas e os braços, tampando quase todo o corredor. Agora sim, eu tinha que concordar. Não tinha como eu passar por aquele homem. Ele era enorme. Mesmo estando a uns 5 metros de mim, se ele desse dois passos, ele me agarraria. Atrás de mim, ouvi a comoção das “Tias”, elas perceberam que eu era o moleque que Donovan procurava.

”É agora ou nunca”, pensei, rezando para que meu plano desse certo. Só tinha uma tentativa. Se eu falhasse… Não queria nem pensar no que aconteceria se eu falhasse.

Respirei fundo tentando me acalmar e me concertar. Não tive muito sucesso. Minha mão tremia. Levantei o braço, colocando o na minha frente, o martelo firme na minha mão direita. Balancei a ferramenta duas vezes, mirando bem nos pequenos olhos de Donovan. Arremessei com toda a força que consegui. Passei a marreta para a outra mão, onde o martelo estava agora há pouco, me preparando para usá-la. Mas não precisei. Ouvi um baque e logo depois o chão tremeu. Donovan estava caído na minha frente, totalmente descordado. Não conseguia acreditar. Eu tinha acertado.

Olhei para trás, sorri para as “tias” e saí correndo. Eu estava finalmente estava livre. Quebrei a janela com a marreta e voei pela grama.




Eu corri pelo que pareceu uma hora. Estava agora no centro de Los Angeles. Confesso, não tinha ideia do que faria ou para onde iria. A primeira coisa que passou na minha cabeça foi: “preciso sair de L.A. o quanto antes. Não posso correr o risco de ser pego”. Fui andando sem rumo. Sabia que precisava sair daquela cidade, porém não tinha recursos para tal.

”O envelope!”, recordei que tinha posto ele na minha mala. Após alguns minutos caminhando, entrei em uma cafeteria 24 horas. Me afundei em um dos sofás que estavam disponíveis. Estava exausto. Apoiei minha mochila na barriga, abraçando-a e, de repente, estava dormindo.

Acordei com uma moça me chacoalhando. Ela vestia o avental da loja. Os primeiros raios de sol da manhã iluminavam o rosto dela e davam vida a tudo em minha volta.

— Ei, garoto! Já está de manhã. Fiquei com dó de te acordar antes, mas estou indo embora agora e não posso mais te deixar dormindo aí.

— Ah sim. Obrigado, de verdade. ‒ ainda estava acordando. Não tinha entendido direito o que ela falou.

— Toma aqui ‒ ela segurava uma sacola de papelão em uma das mãos e um copo de isopor na outra ‒ tem uma bagel e um sanduíche aqui dentro e aqui está um café. Não deve estar muito quente, mas acho que isso já vai te ajudar. Sobrou de ontem e íamos jogar fora, porém achei que você ia fazer um melhor proveito. ‒ ela sorriu e me entregou os pacotes. Não tive tempo de responder ou agradecer. Ela foi depressa para a cozinha do estabelecimento.

Ainda meio desnorteado de sono, me espreguicei, me levantei e saí da loja. Vaguei pelo centro de Los Angeles por um tempo. Sem saber o que fazer, sentei em uma praça. Apoiei a mochila aos meus pés e engoli a bagel que a atendente me dera. Estava faminto. Aquela moça tinha salvado minha vida e nem sabia. Enquanto descansava, lembrei-me do sonho estranho que tivera. Já não me lembrava de boa parte dele, porém sonhei que um pássaro vermelho em chamas lutava contra crianças aladas.

— Cara, que sonho bizarro ‒ falei comigo mesmo, enquanto dava uma mordida no meu sanduíche ‒ será que significa alguma coisa? Nah, provavelmente não.

Abri minha mochila e de dentro dela tirei o envelope. Finalmente teria tempo para ler. Soltei a fita que prendia a abertura e apanhei os papéis que ele guardava. O primeiro era uma espécie de ficha. Tinha minha foto de quando cheguei em Marywhale, meu nome, minha data de nascimento e a data de admissão. Logo abaixo do meu nome, estava escrito: “filiação: Elisa Lefurgey e…”. Havia um borrão que me impossibilitava de ler. A minha frustração foi inimaginável. Saber o nome da minha mãe não me importava. Ela nunca havia ligado para mim. Me abandonara na primeira oportunidade que teve. Mas, meu pai, meu pai não. Meu pai era diferente. Ele deixara um presente pra mim. Ele se importava comigo.

Naquele instante, desatei a chorar. Não sabia por que estava chorando, entretanto não conseguia conter as lágrimas. Eu queria tanto saber o motivo pelo qual meu pai também havia sumido. “O que eu fiz de errado? Eu só queria ser amado”.

Consegui, finalmente, me controlar e parei de chorar. Continuei folheando as páginas. Eram muitas. Com minha dislexia, era difícil entender tudo, porém a maioria eram relatórios, informes sobre minha conduta. Eu ainda não acreditava que achavam que eu realmente conseguia fazer tudo aquilo tendo apenas cinco anos de idade. A última página me chamou a atenção. Era bege, como um pergaminho, e estava escrito em dourado. No meio, havia um envelope vermelho. O que me era mais estranho era que eu conseguia ler aquelas palavras sem dificuldade.

Estava escrito ”από: μπαμπά. μείνετε καλά. φροντίσεις” e meu cérebro automaticamente traduziu para “de: papai. fique bem. se cuide”. Aquilo me chocou. Guardei o pequeno envelope, a primeira e última folha e joguei fora o resto. Me levantei e decidi que iria procurar alguma forma de sair daqui. Podia até voltar a San Diego, no entanto não ficaria em Los Angeles. A cidade passou a me dar calafrios. Necessitava de sair de lá.

Andei por horas, procurando alguma ideia que pudesse me tirar daquele lugar. Tudo em vão. Eu já estava me desesperando. Enquanto andava, cheguei até uma estação de ônibus. Resolvi entrar, não custava. Lá dentro, no piso principal, havia uma grande tela com vários horários e cidades. E então, finalmente, entendi meu sonho. “Los Angeles, CA → Phoenix, AZ”.

— É claro! ‒ gritei. Uma senhora olhou confusa para mim. Disfarcei e continuei com meu pensamento., agora falando baixo para mim mesmo ‒ A fênix é um pássaro mitológico que fica em chamas. Pelo menos, acho que é isso, me lembro de ter lido isso em algum lugar. E os anjos. “City of Angels”. É isso! Tenho que ir para Phoenix! Ou, acho que tenho. Melhor do que ficar aqui, com certeza.

Empolgado saí correndo para um balcão de uma das empresas que faziam o trajeto.

— São 22 dólares, querido. Você já é maior que treze anos, certo? ‒ a atendente era baixinha e estava encolhida na cadeira giratória. Não sei como ela conseguia me ver.

Eu revirei minha mochila atrás do dinheiro. Não havia um tostão. “Agora seria uma boa hora para eu ter recebido por todos aqueles brinquedos e esculturas”, pensei. Enquanto eu mexia na mochila, o envelope vermelho caiu no chão e ouvi um barulho que parecia ser de moedas chacoalhando. Apanhei-o do chão e  abri. Agradeci aos céus com um gesto e murmurei “obrigado, pai”. A moça deve ter me achado louco. Mas não me importei. Dentro do embrulho havia uma nota de cinquenta dólares e algumas moedas douradas esquisitas. Entreguei a nota à mulher, peguei meu troco, guardei o cartão e as moedas em um bolso interno da minha mochila. Assim que o bilhete estava impresso, corri até a plataforma H37 de onde sairia o meu ônibus.

Faltava meia hora para o ônibus partir. Mesmo assim, entrei e me dirigi até o meu assento. Estava fresco lá dentro. O ar-condicionado já estava ligado, provavelmente por causa do calor que fazia em Los Angeles no meio de Julho. Eu encostei a cabeça no vidro e adormeci.




Acordei quando o ônibus estava entrando na cidade de Phoenix. Pela janela, eu podia ver o Deserto de Sonora se estendendo dos dois lados da Papago Freeway. Sua paisagem típica acompanhava onde quer que eu olhasse. O lugar era quase totalmente plano, salvo algumas montanhas que via ao fundo. Arbustos baixos, retorcidos e sem folhas pipocavam ao longo de toda areia. Ao contrário do Mojave, não haviam muitos cactos. Eram quase sete horas da noite, contudo o sol ainda ardia no límpido céu azul.

Pouco depois, o ônibus estacionava na plataforma de desembarque. Como só tinha minha mochila, assim que desci, já me direcionei para a avenida. Agradeci o motorista velhinho e tomei meu rumo. Ia precisar de algum lugar para dormir e também de alguma coisa para comer. Minha barriga roncava. A última coisa que eu comi foi o bagel e o sanduíche. Já passava de doze horas sem comer nada.

Andei por pouco tempo até encontrar uma viela estreita, entre dois prédios. Resolvi entrar nela na esperança de ter alguma coisa para comer. Ainda mais porque o sol não batia nela. Estava quente e eu também não tinha água. Não era uma boa ideia ficar perambulando pelo calor do asfalto e suar até a desidratação.

A viela estava vazia. Não via ninguém passando por ela. Mas, um trailer, a mais ou menos um quarteirão, me chamou atenção. Senti o cheiro de cachorro-quente de longe. Meu estômago gritou de felicidade. Apertei meus passos, ansioso pela comida que me aguardava.

”Giganta1 Hot-dogs”, o nome era estranho e o lugar era sujo, sem dúvida, todavia eu estava morrendo de fome e era um cachorro-quente barato. No cartaz estava escrito: “Completo: $5; Simples: $2”.

— Olá… – esperei alguém vir me atender. Passado um tempo, chamei de novo.

— Desculpe a demora – um homem apareceu atrás do balcão. Ele era quase careca, tinha apenas um tufo de cabelo saindo do meio de sua cabeça. Sua voz se assemelhava aquela de quem fala com a boca cheia. Era uma voz grossa e profunda. Dava um certo medo. Ele devia ter quase dois metros, o trailer ficou pequeno na sua presença. O vendedor estava cheio de óleo e algo que parecia graxa. Pensei, ”Céus que cara sujo. Só desesperado para comer aqui”, mas mesmo assim continuei, afinal eu estava realmente sem muitas outras opções.

Busquei o dinheiro e o cartão dentro da minha mala.

— Eu vou querer o completo, com o desconto – fiz o pedido enquanto mostrava o cartão que havia encontrado no envelope.

— Ah sim. É pra já – por um instante pareceu que ele havia visto algo muito suculento, pois ele salivou e lambeu os lábios. Ele desapareceu dentro do trailer, o que para mim era impossível e eu fiquei aguardando na frente do balcão.

Eu senti algo estranho. Um calafrio percorreu minhas costas e eu tremi. Estava quente demais, não podia ser de frio. Resolvi ignorar. Podia ser a fome, o sono, qualquer coisa, não tinha porque me preocupar. Olhei em volta. O lugar estava deserto. Só faltava uma daquelas bolas de feno rolando.

Esperei por volta de dez minutos e nada do homem. Resolvi chamá-lo de novo. Perguntei se estava tudo bem. Sem resposta.

De repente, um braço enorme saiu de dentro do trailer e me acertou em cheio. Eu fui arremessado com tudo nos tijolos da parede do prédio que se ampliava na frente do vagão.

— Você é meio magro, no entanto faz muito tempo que eu não como um semideus. O gosto é incomparável ao dos mortais.

Eu não tenho certeza se ouvi direito. A pancada tinha sido forte, entretanto podia jurar que ele falou semideus. Eu tentei me levantar e alcançar a minha mochila, mas ela não estava mais nas minhas costas. Ela tinha voado longe com o golpe do homem. Sem minha marreta ou a faca improvisada não tinha muito que fazer contra… Na mesma hora, percebi que o vendedor tinha apenas um olho.

—Aaaah! ‒ Um grito de horror escapou. O que era aquele… ou melhor, aquilo?

O monstro gargalhou. Ele havia saído do trailer e, como mágica, tinha ficado ainda mais alto. Ele deu dois passos e me alcançou. Ele era gigante. Muito maior do que o cara mais alto do mundo, com certeza.

— Você poderia entrar no Livro dos Recordes, sabia? ‒ arrisquei uma descontração, numa tentativa, claramente falha, de me acalmar.

— E você poderia entrar no meu estômago

Ok, eu realmente tinha falhado na tentativa. O brutamonte salivava. Ele me pegou pelos pés e me arremessou longe. Cai em cima de umas lixeiras e sacos de lixo.

— Ainda não sei como vou preparar sua carne, pivete, mas primeiro preciso te desacordar. É sempre o primeiro passo.

Ele estava quase tendo sucesso na sua empreitada. Minha cabeça latejava e meu corpo todo doía. O monstro se aproximou de novo em poucas passadas, pronto para me agarrar de novo. Nesse momento, senti saudades de Donovan. Achei que nunca pensaria isso, contudo o ditador do orfanato era melhor do que essa criatura, sem sombra de dúvida.

O ogro investiu com seus braços robustos. Em um momento de lucidez, eu consegui me esquivar e corri para perto de minha mochila. A fera berrou, descontente com o que eu havia feito. Consegui chegar onde a mala estava. Abri e peguei a faca e a marreta. O bruto virou-se e me olhou. Seu único olho cheio de raiva. Eu estava ferrado, tinha certeza. Ele avançou de novo na minha direção. No momento, rezei para acertar o golpe, como fizera no orfanato. Arremessei com toda minha força e, novamente, atingi bem na cabeça do monstro. Torcendo para que ele caísse, me encolhi no canto próximo a parede. Porém, não foi como esperava. Aquilo só havia irritado ainda mais.

— Você me paga! ‒ ele vociferou.

”Estou morto”, pensei, “acabou para mim”. Eu desviei minha cara, semicerrando meus olhos, tentando me proteger da pancada que viria. Ele havia pegado um pedaço de madeira do chão e eu tinha certeza que ia usar contra mim. Naquele mesmo momento, algo veio assobiando por trás dele e o acertou no ombro. O brutamonte rugiu e virou-se para ver de onde viera. Ao virar, eu consegui ver que era algo que se assemelhava a uma flecha.

Mantive meus olhos semicerrados procurando ver de onde viera aquilo. Uma garota com cabelos loiros segurava algo em sua mão. Olhei melhor, era um arco, daqueles que os arqueiros usam. Do lado da menina, um garoto empunhava um pedaço de ferro. Não. Era uma espada.

— O que cazzo está acontecendo, senhor? ‒ suspirei. Devia ter sofrido uma concussão ou traumatismo craniano devido a pancada, porque nada do que eu escutava ou via estava fazendo o menor sentido. De qualquer forma, resolvi correr. Aqueles dois pareciam estar bem mais preparados para o que quer que fosse aquilo. Me disparei na direção oposta, desejando mentalmente boa sorte aos dois. Eu definitivamente não estava preparado para aquela luta.

Corri como correra na noite em que fugi. Parecia anos atrás, no entanto não fazia nem dois dias. Tanta coisa havia acontecido em tão pouco tempo, era difícil processar. Me sentia um covarde por ter fugido. De novo, comecei a chorar. Eu nunca tive medo de expressar o que eu sentia, no entanto em tão pouco tempo tinha chorado tanto que estava até me fazendo mal. Chorava por estar confuso, por não saber o que estava acontecendo, por ter deixado aqueles adolescentes lá, por sempre ser comigo.

Parei a mais de vinte quarteirões da viela. Entrei em um parque. Enquanto corria, a noite havia caído. Sem forças, caí na grama e apaguei.




Quando acordei, um vira-lata lambia meu rosto. O sol estava a pino. Por quanto tempo tinha dormido? Não tinha ideia. Eu tentei levantar, porém estava fraco demais. Continuava sem comer desde que saíra de Los Angeles. A fadiga e a fome me abateram. Instintivamente, eu sorri. Escapara de Donovan, escapara do homem de um só olho, contudo morreria aqui, jogado em um parque, por inanição. “Que triste fim, Peter Lefurgey”. Não sabia por que, porém agora eu gargalhava. Scar estava certo, “a vida não é justa, não é?”.

Em seguida, para piorar tudo, começou a garoar. “Claro, tem que chover quando se está prestes a morrer”. Fiquei estatelado, sem forças para me mover, apenas esperando a morte. Minha visão estava um pouco embaçada e, do nada, as nuvens e o céu começaram a tremeluzir. Ainda sorrindo, falei baixinho:

— Será que é assim que as pessoas morrem? Com tudo tremeluzindo?

Alguns segundos depois, um círculo de arco-íris apareceu na minha frente. Dentro dele surgiu um homem barbudo.

— Olá, me chamo Quíron. Você está recebendo esta mensagem, pois dois de nossos acampantes me avisaram sobre o que ocorreu há três dias.

— Três dias? Como assim? Eu desmaiei por três dias? ‒ Não conseguia acreditar no aquele homem estava falando, três dias era muito tempo ‒ Calma aí. Quíron? Esse não é nome daquele homem-cavalo que ajudou vários heróis da mitologia grega? Que nome engraçado para servir de homenagem.

— Vejo que você tem bom humor ‒ replicou Quíron ‒ entretanto não é uma homenagem. E o nome correto é centauro, por favor.

— Como assim não é homenagem? ‒ eu voltei a gargalhar, aquele homem estava louco. Pensando bem, eu estava louco. Estava conversando com um homem imaginário através de um arco-íris. ‒ Isso só pode ser uma ilusão, um delírio pré-óbito, com certeza.

— Não, isso não é nenhum tipo de alucinação. Eu sou real, bem como essa mensagem. Você é um semideus. Filho de algum dos deuses da mitologia grega. Te explicarei melhor quando chegar aqui no acampamento.

— Então eu ouvi o caolho direito? Semideus?

— Sim, o ciclope estava certo. Você é sim um filho de alguma divindade. Argos já está a caminho para te buscar. Ele deve chegar em pouco tempo. Te explico melhor quando vocês voltarem.

A imagem sumiu, restando somente a chuva. Aquilo tinha sido mais um dos vários sustos que tinha tomado nesses últimos dias. Ainda dolorido, sucumbi e desmaiei de novo.



Quando retomei consciência eu estava deitado em um dos bancos da parte traseira de uma van. Um homem com uniforme azul de segurança dirigia a van. Ele mantinha os olhos fixos na estrada e suas mãos seguravam com firmeza o volante. Me levantei e logo percebi que parte da minha força havia voltado.

— Você deve ser Argos, certo?

— Fique deitado, o néctar que eu te dei não foi suficiente para recobrar suas forças. Você deve descansar até o acampamento. Em poucas horas chegaremos lá e você poderá tirar todas as suas dúvidas.

Ele estava certo. Ainda não tinha me recuperado totalmente. Isso não me impedia de tirar as dúvidas que tinha enquanto descansava. Olhei pela janela. A paisagem havia mudado completamente. Os arbustos espinhosos foram substituídos por árvores robustas e com as copas bem verdes e a grama tomara o lugar do que antes era areia.

— Quíron então não era uma ilusão minha? ‒ instiguei o motorista. No mesmo instante, observei os braços dele e vi que ele possuía olhos em toda a extensão, das costas de sua mão até onde a manga da camisa cobria o bíceps. Havia um olho fixo em mim em sua nuca. ‒ Ah! Você tem vários olhos! Céus!

Argos manteve a seriedade. O olho na nuca piscou.

— Para suas duas perguntas, sim, você está certo. Me chamo Argos Panoptes, em grego, isso significa Argos de muitos olhos. Sou responsável pela segurança do acampamento e de seus acampantes, que, como você, são semideuses.

— Você é o terceiro que me diz isso! Como vocês tem tanta convicção do que estão falando? Isso é impossível.

— É tão impossível quanto eu ter vários olhos e Quíron ser um centauro. Você entenderá tudo com o tempo. Agora, quanto a você ser semideus, eu não sei como o ciclope que você enfrentou ou Quíron tem certeza, apesar de eu nunca contestar o velho. Eu, por outro lado, tenho certeza, porque você bebeu néctar, a bebida dos deuses, e não morreu. Mortais que fizeram isso instantaneamente pegaram fogo. Você, como pode perceber, está bem vivo.

— Cara, como vocês viajam. Não é possível. Eu conseguiria uma boa grana vendendo o que vocês usam lá em Marywhale, com certeza.

— Não negue o que você vê. Não o culpo, deve ser estranho tudo isso. Já faz tanto tempo que eu nem me lembro direito como foi para mim.

— É óbvio que é estranho. Até ontem eu era um simples órfão… ‒ Argos me interrompeu.

— Um simples órfão disléxico e hiperativo, que nunca conheceu o pai, não sabe nem o nome dele, ao contrário de sua mãe. Um órfão que sempre causou problemas onde quer que passasse. Um garoto que apesar da dislexia consegue ler grego perfeitamente.

— Como você sabe tanto da minha vida? Ai meu deus! Socorro!

— Acalme-se. Repare bem no que está escrito em meu uniforme ‒ ele apontou para a gola da camiseta, abaixo do olho na nuca.

— Ué, está escrito “segurança”.

— Eu disse para você reparar bem, garoto ‒ o motorista estava impaciente.

Eu estreitei meus olhos, na tentativa de ver melhor, e subitamente o escrito mudou: “ασφάλεια”. Eu prendi meu fôlego com o susto.

— Tá vendo. Está escrito em grego. A língua que, para semideuses, é a mais natural é o grego.
De novo, ele estava certo. Estava realmente bordado em grego. Aquilo não era possível. Nada disso era. Personagens da mitologia grega existiam de verdade? Não, eu devia estar bêbado. Ou drogado.

— Isso é efeito dessa droga que você chamou de “néctar” ‒ falei enquanto gesticulava, formando aspas com os dedos.

— Se isso é tudo efeito de alguma droga, como sei que você acabou de fazer um gesto com as mãos?

— Pelo retrovisor, é cla… ‒ Todavia, logo percebi, não havia retrovisor na van ou qualquer outro espelho. Ele também não havia virado a cabeça para trás

— Você é teimoso demais, porém tenho certeza que você sabe que não estou mentindo.

Agora tinha ficado difícil de duvidar. Aquele olho em seu pescoço realmente enxergava. Então, todo o resto devia estar certo. Ainda confuso, olhei pela janela. A noite caía. O tempo voou enquanto conversávamos e logo vi que passávamos por Nova York.

— Uau – deixei escapar. A cidade era linda. As luzes dos prédios iluminavam o horizonte laranja.

— Veja o Empire State. No topo dele, no andar 600, fica o Monte Olimpo atual.

— Eita! O Monte Olimpo não fica na Grécia?

— A montanha fica, porém conforme a civilização muda o centro de poder, os deuses e seres mitológicos também mudam, seguindo a principal nação ou país. Como agora a maior potência é os Estados Unidos, o Monte Olimpo, onde a maioria dos deuses reside, se mudou para cá.

— Que incrível – depois da longa conversa, eu havia mudado de cético para completamente maravilhado.

Passamos por NY e agora estávamos em Long Island. O lugar era plano, salvo alguns pequenos morros e era todo recoberto por uma grama bem verde. Todo esse tempo, toda essa conversa e eu sequer havia me perguntado onde Argos estava me levando. De repente, a van saiu da estrada e subiu um dos pequenos montes. Não haviam muitas árvores em volta, mas uma delas me chamou atenção. Era um pinheiro bem alto, no topo de um dos morros, ele estava lá, solitário e imponente.

Fiquei olhando para a árvore e não me toquei que Argos já havia parado o carro ao lado de uma casa. Não tenho ideia de onde surgira aquilo.

— Pode sair já. Chegamos. Seja bem-vindo ao Acampamento Meio-Sangue, Peter.

— Meio-Sangue? – perguntei, não entendendo direito o nome.

— Sim, esse é outro nome dado para semideuses. Quíron está te aguardando na Casa Grande. Ele vai te explicar melhor.

Acompanhei Panoptes até a varanda da Casa Grande. Era um lugar lindo, singelo e ao mesmo tempo passava confiança e se impunha. Antes de entrar, eu me vi perplexo. O lugar, o tal de Acampamento Meio-Sangue era enorme. Havia um bosque cheio de árvores ao leste, mais ao sul havia um lindo campo cheio de morangos. Na minha frente, diversas cabanas se erguiam na grama. Algumas lembravam muito construções gregas, outras cabanas de campo. Havia uma toda pintada de vermelho-sangue, outra escura como a noite, uma terceira estava repleta de flores. Eram todas muito diferentes, porém, simultaneamente, alguma coisa nelas era semelhante demais. Espalhado pelo campo, tinha também uma quadra de vôlei e um lugar que me lembrou muito um teatro, ele era repleto de mesas. “Deve ser o refeitório”, chutei.

Finalmente, acompanhei Argos para dentro da casa. O lugar estava vazio. Não via nenhum sinal de Quíron na casa. Era um lugar bonito, me lembrava daquelas casas de campo. Uma lareira estava acesa, iluminando e aquecendo o interior do lugar. Dois sofás estavam dispostos ao redor da lareira, formando um L, e no centro um tapete verde claro se estendia pelo chão. Em cima da lareira, havia uma onça pendurada na parede, típico troféu de caça. A visão me incomodou. Eu sempre odiei caça por esporte. Me perguntei de onde vinha aquela cabeça, até onde sei não existem onças na América do Norte.

— Argos, não tem ninguém aqui – falei, no entanto foi em vão. Não tinha reparado, mas o segurança não me acompanhara para dentro da casa. Ouvi um barulho estranho, meio metálico, vindo de outro cômodo. Pouco depois, um homem em uma cadeira de rodas entrou na sala.

— Me desculpa, estava lendo. Você deve ser Peter. Vamos, me acompanhe. Está quase na hora do jantar.
O homem cobria suas pernas com uma manta xadrez vermelho e preto. Ele vestia um terno vinho e uma camiseta azul claro por baixo do blazer. Ele tinha uma barba espessa que cobria toda a parte de baixo do seu rosto. Seu cabelo castanho escuro estava comprido e caia sobre os ombros.

— Você não deveria ser um centauro? Sabia que era tudo uma loucura minha.

Ele me ignorou, deslizou com sua cadeira de rodas por mim e foi em direção à sacada.

— Vamos, me acompanhe. Eu realmente não quero perder o jantar e duvido que você queira também, não é mesmo?

Eu realmente estava morrendo de fome. Fazia tanto tempo que não comia nada que nem lembrava quando tinha sido. Provavelmente, mais de uma semana. Argos disse que o néctar que ele me dera enquanto estava desmaiado me impediu de morrer por inanição. De qualquer forma, eu desejava algo para comer. Decidi que seguiria o cadeirante, afinal, já tinha vindo até aqui. Deveria estar morto se não fosse por Argos e por ele, então resolvi dar um voto de confiança. Não tinha como nada ficar mais bizarro do que já estava mesmo.

Assim que passamos pela porta, eu me arrependi. Claro que tinha como ficar mais bizarro. Quíron, de repente, começou a se mexer na cadeira e magicamente começou a se levantar. A manta que cobria seus pés desapareceu, revelando patas de cavalo. Quando ele levantou, o corpo e as patas de trás da metade cavalo do centauro saíram da cadeira.

— Eita carai – Não consegui me conter – desculpa, não quis ofender – completei.

— Sem problemas, meu jovem. Essa reação é mais normal do que você pensa.

Em instantes, o centauro estava na sua forma real. O pelo do cavalo era castanho como seu cabelo. Ele tinha ficado enorme, muito mais alto que uma pessoa normal. Seu torso fundia-se com o torso do cavalo, onde ficaria a cabeça.

— Ah, a liberdade – exclamou o treinador – É sempre bom quando saio da cadeira de rodas – As suas patas se movimentaram como se o cavalo relinchasse. Fiquei esperando o som característico do relinchar, entretanto Quíron continuou quieto, me olhando. Ele começou a andar em um trote lento. Eu o acompanhei. Fomos andando pelo acampamento. Passamos por uma trilha que dava nas cabines. Elas eram ainda mais magníficas de perto.

— Essas são as cabines em homenagem aos deuses. Quando você for reclamado, você dormirá em uma delas.

— Reclamado? O que isso significa?

— A reclamação é quando o pai ou mãe do semideus “assume” seu filho. Em geral, ocorre pouco depois que o meio-sangue descobre sua origem divina. Alguns, acabam demorando um pouco mais, outros são reclamados ainda bem jovens.

— Ah… E como saberei que fui reclamado?

— Você saberá, com certeza.

Naquele momento fiquei pensando em quem poderia ser meu pai. Talvez fosse Apolo, dizem que ele é o Deus do Sol e eu estou sempre moreno. Ou talvez seja Ares. Sempre me meto em encrencas, seria fácil para um filho do Deus da Guerra violenta. Zeus com certeza não é. Morro de medo de alturas, não poderia ser filho do deus que governa os céus. Não sabia muito sobre mitologia, então, por ora, decidi não especular mais.

Após passarmos pelos chalés, chegamos ao refeitório. Um monte de crianças e adolescentes estavam reunidos em várias mesas. Algumas estavam mais cheias que outras. Nas mesas de mármore, todos os tipos de comida estavam servidas. Hambúrgueres, coxas de frango assadas, costelas, donuts, bolachas. Tinha de tudo. Instantaneamente me vi babando, de boca aberta. Nunca tinha visto tanta comida assim na minha vida.

No meio do refeitório, iluminando todo o lugar, uma fogueira alta estava acesa. A chama subia por mais de três metros. Alguns jovens iam até ela, fechavam os olhos, e atiravam refeições inteiras. A fumaça, ao contrário do que eu esperava, cheirava muito bem. Tinha cheiro de bacon e ovos fritos.

— Tá aí algo que eu gosto. Fogo. – comentei comigo mesmo, baixo o suficiente para ninguém ouvir. Tentei lembrar das coisas que tinha lido sobre a mitologia grega, mas não conseguia lembrar de nenhum Deus relacionado ao fogo.

Sentei me em uma mesa vazia. Quíron me dissera que lá era onde, em geral, aqueles ainda não reclamados sentavam, já que as mesas eram separadas pelas divindades. Não me incomodei, estava morto de fome. Comi tudo que podia. Devorei quase um pernil inteiro, dois cachorros-quentes, vários camarões e três bifes de filé mignon. Nunca tinha tido uma refeição tão boa na minha vida. Nem ficado tão cheio assim. A comida dos orfanatos era insossa e sempre a mesma gororoba estranha. dois donuts e um milk-shake de caramelo. Estava feliz. Agora, depois de comer, tinha certeza que não era uma ilusão.

Peguei um prato de prata, separei duas costelas suínas ao molho barbecue, um risotto de funghi e alguns doces e levei até a fogueira. Não sabia o que meu pai gostava, então peguei o que queria ter comido, contudo não tive espaço no estômago para colocar pra dentro.

Fui até a fogueira, fechei os olhos, numa tentativa de imitar os outros. Não sabia direito o que estava fazendo. Sinceramente, não tinha a mínima ideia do que eu estava fazendo. Mesmo assim, resolvi tentar. Foquei nas melhores lembranças que tinha. Pensei no papel com escritas em grego que meu pai me deixou. Pensei na felicidade que tive quando fiz meu primeiro brinquedo. Segurei meu colar, também presente do meu pai. O calor do fogo no meu rosto me agradava. Comecei a projetar em minha mente imagens dos objetos e sensações que mais me agradavam. O toque gelado do metal. O barulho do martelo batendo no prego. Uma fogueira numa noite fria de inverno.

— Pai, não sei como funcionam essas coisas. Se você me conhece sabe que nunca fui religioso, então essa é a primeira vez que faço isso na vida. Espero que você esteja me ouvindo. Obrigado pelos presentes. E ah, espero te conhecer um dia. Sei lá. Acho que é isso… – sussurrei para mim mesmo, abafado pelo som da madeira estalando ao fogo – Até mais. Não sei se é assim que se termina uma oração, mas é isso aí.

Falei sem muita segurança de que estava fazendo do jeito certo. Ao terminar, joguei tudo que havia no prato na fogueira. Instantaneamente, a comida foi consumida pelas chamas. O cheiro agridoce do barbecue encheu o ar.

Voltava para a mesa quando reparei que todos me olhavam. Limpei a boca, achando que podia ser isso, porém não era. Quíron também me fitava. Seus olhos ainda estavam sérios, porém ele esboçava um sorriso.

Percebi que uma luz vermelha intensa brilhava no rosto e refletia pelos olhos dos semideuses. Meu braço também estava iluminado, no entanto eu estava de costas para o fogo. Não havia como a luz ser proveniente dele.

Quíron gesticulou, apontando para algo acima da minha cabeça. Ele se aproximou no mesmo instante.

— Isso é a reclamação, Peter. Seja bem-vindo a uma nova vida, Filho de Hefesto.

Alguns acampantes aplaudiram, outros acenavam. A mesa dos meus meios-irmãos vibrava.

É claro! Hefesto! O Deus do fogo, das forjas, dos escultores, dos artesãos. Tudo que eu mais gosto. A bigorna feita da mistura de ouro e cobre.  Não tinha como ser diferente. Isso explica tanta coisa.

— Obrigado, pai – olhei para o fogo, sorrindo de orelha a orelha, infinitamente feliz e grato.

Por um momento, pude jurar que o fogo sorrira de volta.